Am leuchtenden Sommermorgen
geh ich im Garten herum.
Es flüstern und sprechen die Blumen,
Ich aber, ich wandle stumm.
Es flüstern und sprechen die Blumen,
Und schaun mich mitleidig an:
Sei unserer Schwester nicht böse,
Du trauriger, blasser Mann.


Heine, Heinrich (1797-1856)






Unser Sommer ist meist nur ein grün angestrichener Winter....
und. ...
ist so schnell vorüber...